Los ángeles de la poesía

"La Persistencia de la Memoria" de Eugenio Salvador Dalí El tiempo dirá tan sólo: “ya te dije” Sólo el tiempo conoce el precio que hemos de pagar; Si yo pudiera decírtelo, te lo haría saber. Si debiéramos sollozar cuando los payasos hacen su número, Si debiéramos tropezar cuando tocan los músicos, El tiempo diría tan sólo “ya te lo dije”. No hay fortunas que predecir, no obstante, Porque te amo más de lo que puedo expresar Si pudiera decírtelo, te lo haría saber. Los vientos deben venir de alguna parte cuando soplan, Debe haber razones por las que las hojas se pudren; El tiempo dirá sólo “ya te lo dije”.. Tal vez las rosas realmente quieren crecer, Tal vez la visión quiere en verdad permanecer; Si pudiera decírtelo, te lo haría saber. Supongamos que los leones se levantaran todos y se fueran, Y que todos los arroyos y los soldados huyeran; ¿Dirá el tiempo algo que no sea ya te lo dije? Si pudiera decírtelo te lo haría saber. BREVES APUNTES BIOGRÁFICOS: Poeta, dramaturgo y c

CARTA DEL ADIÓS, de Miguel Óscar Menassa

Todo poeta y así he de llamarme de ahora en más debe escribir -tarde o temprano- su carta del adiós. Pretendo todo lo que sea posible en el recorrido hacia lo inefable, lo inefable en sí, no me interesa. Soy lo que se dice un caminante, un viejo marino. De los puertos, sólo tenues fragancias, sólo el color maduro de las fresas. Mi vida está en el mar, en las distancias, en las lejanas sombras de la noche. Algas marinas y serenas luces de ultramar, guían mi destino. Toda voluntad será deliberada o no será. Y habrá quien busque desesperadamente el manto de oro, las letras del origen. Habrá quien mate y quien bendiga el inquietante murmullo del recuerdo. Adoradores del sol, atletas del olvido, burdos encantadores de serpientes. Abomino de todas mis pertenencias. Dejo la nada. La violencia de un gesto imperceptible, donde la locura, la verdadera locura, es todavía una esperanza. Hago un tajo feroz sobre la tierra. Divido el mundo en dos.

LA REALIDAD JUEGA JUEGA CON NOSOTROS, de Miguel Óscar Menassa

Yo he pagado mi boleto he sacrificado mi nombre exijo mi viaje de placer. He hecho muecas feroces en lo real. pero ella no se aleja de mí más que la longitud de tu rostro. El hombre vuelve siempre, siempre vuelve el amor. Estupendo los solos mueren solos los acompañados los tercos los sacerdotes vagabundos los suaves mueren solos. Nosotros, los poetas, que guardamos aliento para pegar sin respeto a Dios para escupir los rostros no debemos morir. Morimos solos.

Con la tecnología de Blogger