Carne de yugo, ha
nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.
Nace, como la
herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.
Entre estiércol
puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.
Empieza a vivir, y
empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.
Empieza a sentir,
y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.
Contar sus años no
sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.
Trabaja, y
mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.
A fuerza de
golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.
Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.
Y como raíz se
hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.
Me duele este niño
hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.
Lo veo arar los
rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.
Me da su arado en
el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.
¿Quién salvará a
este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?
Que salga del
corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.
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