PRIMAVERA I, de Boris Pasternak

¡Qué de brotes se aferran, como cirios viscosos,
a las ramas! Abril está encendido.
Desde el parque se aspira olor a desarrollo
y en el bosque las réplicas arrecian:

por la garganta un lazo de laringes aladas
le oprime, como a un búfalo cazado,
y solloza en su enredo, como en una sonata
llora el órgano, gladiador de acero.

Poesía, si fueras una esponja de Grecia
con ventosas, cubierta de viscoso
verdor te dejaría en la húmeda madera
del banco verde que hay en mi jardín.

Despliega una panoplia de espléndidas golillas,
Empápate de nubes y barrancos;
Que yo te exprimiré, de noche, poesía
a la salud del ávido papel.