El imperio se ha roto, quedan montes y ríos;
marzo, verde marea, cubre calles y plazas.
marzo, verde marea, cubre calles y plazas.
Dureza de estas horas: lágrimas en las flores,
los vuelos de los pájaros dibujan despedidas.
Hablan torres y almenas el lenguaje del fuego,
oro molido el precio de una carta a mi gente.
Me rasco la cabeza, cano y ralo mi pelo
ya no detiene el tenue alfiler del bonete.
Comentarios
Publicar un comentario