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Antigua llaga que en mis ojos cría, |
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no deja resillar el buen deseo. |
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Yo por caminos ásperos rodeo, |
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por llegar a sosiego el alma mía. |
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Hurto algún gusto, mas mi fantasía |
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me le embaraza cuando le poseo; |
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medrar no puede aquello que granjeo |
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que en tierra se sembró cruda y sombría. |
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El bien que el seso ofrece al
sentimiento, |
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hace que amor me ponga diligencia, |
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para cerrar mis ojos al tormento. |
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Porque bien sé que un blando pensamiento |
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da causa de tener menos paciencia, |
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y a veces es peligro estar contento. |
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