BREVE SOL, de Circe Maia




 A la última hora del sol los rayos atraviesan

 por el aire, eligiendo : “éste sí, éste no”.

 Quedan en sombra 

la mayoría ; los elegidos brillan 

con cortezas doradas. Ascendiendo 

la luz alcanza otros follajes, deja éstos 

y alumbra uno lejano. Ya no hay tiempo 

de llegar hasta allí. 

¿Quién sabe? Vamos.

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